Die Sonne wirft,
gebremst durch Lamellen,
Fäden ihres Lichts,
in deren Schatten
erwärmt sie halb ihr Zimmer
gebremst durch Lamellen,
Fäden ihres Lichts,
in deren Schatten
erwärmt sie halb ihr Zimmer
Die Hitze drückt,
haltlos in den Raum,
bricht zum Knack,
der springt zum Anfall,
und wartet nicht auf den Nächsten
Ihre Lippen fallen,
still die Atmung,
ins Blau vom Rot,
fordert die Epilepsie.
Sie bindet keine Trauer
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